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Le phare se tenait seul au bord de la falaise, surveillant l'océan agité comme il le faisait depuis des générations. Sa peinture blanche était devenue un gris terne, et de grandes vignes grimpaient sur les murs en pierre comme si la nature tentait lentement de le reprendre. Chaque soir, juste avant le coucher du soleil, la grande lampe au sommet s'illuminait, envoyant un faisceau lumineux à travers l'eau qui s'assombrissait. Les marins disaient pouvoir la voir de miles à la ronde, même lors des tempêtes les plus violentes.

À l'intérieur, le phare était étonnamment chaud. Un escalier en spirale étroit serpentait autour de la tour centrale, couvert de griffures, de vieilles photographies et de petites notes laissées par les visiteurs. Au sommet, une chaise en bois poussiéreuse se trouvait à côté des grandes fenêtres en verre. De là, toute la côte pouvait être vue : les villages lointains, les plages rocheuses et l'horizon infini où le ciel disparaissait dans la mer.

Personne ne savait plus qui entretenait le phare. Il n'y avait pas de traces de pas autour du bâtiment, pas de fournitures fraîches, ni de signes que quelqu'un y était entré depuis des années. Pourtant, chaque nuit, sans exception, la lumière continuait de s'allumer.